- La música no es
igual cuando no habla de ti y de mí.
- ¡Ya estamos!
Siempre con tus cursiladas. Eres un romántico y un cegato ¿no ves
que me voy?
- Sube el volumen un
poco, mi amor, casi no la escucho, y aunque esta parte sea
insensible, me agrada.
- Súbelo tú,
además, ese disco es mío, y voy a llevármelo ¿en qué momento me
pareció buena idea venir a vivir contigo?
- Aquí se nota
claramente un sentimiento agudo de soledad del artista. Una coma o un
punto demasiado largos; una pausa que invita a pensar ¡Horrible eso
de pensar demasiado!
- ¿Pensar? Si tú
no dejas de hacerlo. Vuelve a la realidad y mira cómo recojo mis
cosas para desaparecer de tu vida.
-Estoy un poco
cansado, y eso no me deja analizar bien los movimientos. No es por
mis capacidades ¡POR DIOS, NO! La música está a mi alcance, como
ese vaso de agua, que de igual manera ahora me cuesta alcanzar por el
cansancio. Descansaré un poco.
- Como te duermas no
pienso despedirme. No me ayudas con las cosas, no me pides perdón,
no mencionas que me quede ¿un 'te quiero'? ¿NI UNA LÁGRIMA? Siento
por ti lo que por los perros vagabundos...LÁSTIMA.
- Despiértame en
una hora, mi amor.
- Mi amor...tendrás
que imaginarlo desde hoy porque lo has perdido...NO, ABANDONADO.
Permitido que se escabulla por entre tus dedos, comisuras de nuestros
labios, demasiada colonia que ocultaba mi olor… ¡Sabías que se
avergonzaba! Mi amor y yo...nos avergonzamos.
-
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- ¡Cómo no!
Silencio. Ese que me aparta de tu presencia lanzándome a patadas por
la ventana a alguna cañería, riachuelo, mar, océano, cruzando lo
presente hasta colocarme en las antípodas de tus preocupaciones.
Lo sé, yo aquí no
soy ni polvo. Me voy.
Es curioso cómo
crees que te quiero
y, sin embargo
no siento más
por ti que por mis sandalias negras
esas del intento
exibicionista con mis pies
¡PAMPLINAS!
Esto es otra cosa
mujer.
Somos 'chiquillo
y chiquilla'
que sin apenas
madurez
se 'entrebesan'
antes de entrar en el portal
-entre tantos
tiempos-
veces…
Sí, nos besamos
con tanta rabia
“con pasión”
¿pasión?
Oh, ya...aquello
de los enamorados
-otra vez-
no es eso, sino
rabia
yo siento hervir
mis carnes y duele
me enfado
y me lanzo a lo
tuyo culpable
TÚ
CUL-PA-BLE
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